Plástico y más plástico.
Plástico bien decorado, plástico tétrico, plástico arañado.
Y atrapada, cada persona.
No existe y siente frío.

Yo tengo una historia de historias
que apuestan a matarme.
Yo soy una historia de historias.
Y así yo me salvo.

*

Yo soy.
Y si pudiera entender,
si pudiera decir,
si pudiera sentir donde agarrarme,
si pudiera seguir.
Yo, que no me salvo sin mi historia.
Si pudiera yo ser.

Cómo unen puntos y marcan
cuando nadie nos escucha.
Cómo ser yo del trazo inventado.
Cómo ser del silencio, de los otros,
y no de mis gritos encerrados.

No ha pasado y pasa,
que nada volvió a ser.
Quedamos los fantasmas,
que se confunden en el tiempo,
y, a veces, latimos.

Me rompen tantas cosas que no sé qué son.
Y el filo de los cristales rotos me recuerda
que todo lo que no entiendo, justo es bala.

Vuelvo,
los pies ahora encallados.
No quiero estar ni quiero ser.
La soledad tangible: realidad.
Soledad en común.

Cuando llegan las sombras,
cierro los ojos a la lluvia de estrellas
y ellas me señalan la ruta de la huida.
—No queda hogar para ti en esta guarida del tiempo.

Cuando todos se marchan,
abro los ojos a la lluvia de estrellas
y ellas me susurran refugio y consuelo.
—Espera, habrá tregua, en mi regazo de sal.

Prometen que debo quedarme y aunque el humo se evade,
quizá el espejismo también fue caricia.

Se mece sin cura entre el ensueño y la memoria.

De cartas echadas y cruces del destino sólo saben las estrellas fugaces.
Ya no me hablan,
y yo quiero arriesgar.